"El mundo se muere. Es mejor para vosotros que lo sepáis ahora. Decís que vivís, respiráis, amáis, odiáis y teméis... sí... estas son cosas mortales... y estáis vivos, en efecto... pero vivís en un mundo que sufre de la ponzoña de su herida mortal. Se pudre en el norte, y esta putrefacción se extiende como una herida gangrenosa. Y nosotros... nosotros no somo más que gusanos en un cadáver."
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